12 de agosto de 1963. El lunes ya está terminando. La zona de Parque Lezama está tranquila, quieta. Cuatro jóvenes de traje -cómo se vestía la mayoría de los hombres en ese tiempo- llegan al Museo Histórico Nacional. Parecen estudiantes. Tienen poco más de 20 años, alguno usa anteojos, actitud vital, levemente ingenua. Parecen lamentarse, parece que llegaron tarde. El Museo cerró hace 10 minutos. Golpean la sólida puerta de madera. Nadie responde. Insisten con más entusiasmo. Una voz, desde adentro, les dice -les grita- que está cerrado, que el horario de visita es hasta las siete de la tarde. Los jóvenes no necesitan mirar el reloj para saber que ya pasaron diez minutos de esa hora. Vuelven a golpear. Piden clemencia. Explican que son del interior y que esa misma noche deben regresar a Tucumán, que harían una visita rápida, que les interesa ver unas pocas pinturas, algunas banderas y dos o tres objetos. El hombre detrás de la puerta no responde. Los jóvenes insisten. El hombre entreabre la puerta y empieza a explicarles, con voz piadosa que no puede dejarlos pasar, parece que hasta les está pidiendo perdón. Se justifica aclarando que en cualquier momento llegaría el sereno y que lo comprometería que los viera dentro. Los jóvenes ya no escuchan las explicaciones. Solo miden distancias. Apenas el hombre desvía la mirada para buscar alguna palabra precisa, dos de los visitantes se abalanzan sobre él y lo empujan hacia adentro, sostienen la puerta e ingresan los cuatro. Alguno blande un arma, para terminar de disuadir cualquier intento de resistencia.

Inmovilizan al pobre cuidador sorprendido, derrotado. Tiene 72 años y se reprocha su candidez. Los jóvenes le dicen que no le va a pasar nada. Lo maniatan y encierran en un cuarto. Uno de ellos saca una tijera de su bolsillo y corta el cable del teléfono. Luego caminan presurosos por los pasillos. Saben dónde van. En los últimos días visitaron varias veces el museo para que llegado este momento no tuvieran dudas al actuar. Llegan hasta la vitrina. Uno saca un martillo y rompe el vidrio. Con cuidado toma el botín, lo que fueron a buscar. El sable corvo de San Martín. En su lugar dejan dos hojitas mecanografiadas: el comunicado reivindicando el robo, fijando sus exigencias para la devolución. Envuelven el sable dentro de un poncho y se dirigen hacia la salida. Uno de ellos pasa por la oficina en la que tienen cautivo al cuidador y le pide disculpas una vez más. Salen caminando por Defensa, atraviesan con cautela, tratando de no llamar la atención el Parque Lezama, se suben a un Peugeot 403 celeste que los espera con el motor encendido y se pierden en la oscura noche porteña.

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El sable corvo de San Martín es uno de los símbolos nacionales. Durante la década del 70 fue robado dos veces por miembros de la Resistencia Peronista, por jóvenes que querían utilizarlo como moneda de cambio para imponer condiciones, para lograr que algunas de sus exigencias se cumplieran o al menos para dar visibilidad a sus demandas.

El hecho preocupó a las autoridades e hizo mover a las fuerzas de seguridad. En esos días fue eclipsado por otro robo: el de Ronald Briggs al tren postal Glasgow-Londres, un robo con una logística imposible, de gran espectacularidad. Los diarios publicaban día a día en su portada los nuevos hallazgos sobre el mítico atraco como si se tratara de un folletín: Briggs con el tiempo se convertiría en una leyenda del crimen. En la Argentina todavía gobernaba José María Guido aunque Illia ya era el presidente electo y en esos días la Asamblea Legislativa confirmaba su nombramiento.

El comunicado que habían dejado en la vitrina vacía entre las astillas de vidrio denunciaba la elección que había ganado Illia, hablaba de proscripción y entre otras cosas pedía romper con el FMI. A pesar de ser firmado por la Juventud Peronista no nombraba a Perón. Es muy probable que ello haya sido para lograr que los diarios publicaran la proclama completa: pesaba todavía la prohibición de mencionar a Perón del Decreto 4161 que emitiera la autodenominada Revolución Libertadora en 1956.

Pocas veces como hoy una crisis moral y espiritual ha comprometido más entrañablemente el honor de la patria y la felicidad del pueblo.

En efecto, en pocas coyunturas como en ésta la soberanía argentina ha sido tan vejada, la economía nacional más entregada y la justicia social más negada.

Frente a esta realidad angustiosa y vejatoria, la elección del 7 de julio, fraudulenta en su proceso y realización, difícilmente pueda dar las soluciones honradas y profundas que la dignidad de la acción exige imperiosamente.

A pesar de ello, los “beneficiarios del fraude” han prometido reivindicar el honor de la patria y los derechos del pueblo, produciendo los siguientes actos: anular por decreto los infamantes contratos petroleros suscritos por el gobierno radical del doctor Frondizi, ruptura con el FMI, nulidad de los convenios leoninos con Segba, levantamiento de la proscripción que pesa sobre la mayoría del pueblo argentino.

Y bien, cómo con tales hechos, prometidos pública y solemnemente, le devolvería al pueblo su fe perdida y a la república su soberanía enajenada, la juventud argentina se ve forzada a realizar un acto heroico para lograr su cumplimiento.

Pues bien, aquella espada, la purísima espada del Padre de la Patria, aquel sable repujado por la gloria, aquella síntesis viril generosa de la patria, por milagro de la fe, volverá a ser el santo y seña de la liberación nacional.

Para ello, desde hoy, aquella espada que un día el Libertador, en plena lucidez, legara al brigadier general Juan Manuel de Rosas por la satisfacción con que viera la defensa de su patria frente a las agresiones del imperialismo, dejó su reposo en el Museo Histórico Nacional para brillar de nuevo en magno combate por la reconquista de la argentinidad.

Desde hoy, el sable de San Lorenzo y Maipú quedará custodiado por la juventud argentina, representada por la Juventud Peronista.

Y juramos que no será arrancado de nuestras manos mientras los responsables directos o indirectos de esta vergüenza que nos circunda no resuelvan anular los contratos petroleros, decretar la libertad de todos los presos políticos, gremiales y Conintes, y dar al pueblo libertad para expresar su pensamiento y ejercer su voluntad al amparo estricto de la ley y lejos de decretos delictivos y comunicado de mentiras, que han constituido la más fabulosa y descarada estafa uniformada de que se haya hecho objeto al pueblo de la República en toda su historia.

El pueblo no debe albergar ninguna preocupación: el corvo de San Martín será cuidado como si fuera el corazón de nuestras madres; Dios quiera que pronto podamos reintegrarlo a su merecido descanso. Dios quiera iluminar a los gobernantes.

Juventud Peronista.

El sable corvo, de San Martín a Rosas y el robo a manos de la Juventud Peronista

El sable corvo había sido comprado por San Martín en 1811 en un negocio de antigüedades en Londres, durante los cuatro meses que pasó en la ciudad inglesa luego de haber dejado España y antes de viajar a Sudamérica. Estudios posteriores determinaron que la pieza provenía de Medio Oriente, muy probablemente de Damasco, y había sido construida en la era pre industrial. San Martín utilizó el arma en las batallas de Chacabuco y Maipú. Luego en su testamento legó la pieza de 95 centímetros de largo a Juan Manuel de Rosas: “El sable que me ha acompañado en toda la guerra de la independencia de la América del Sud, le será entregado al General de la República Argentina D. Juan Manuel de Rosas, como una prueba de la satisfacción que como argentino he tenido al ver la firmeza con que ha sostenido el honor de la República contra las injustas pretensiones de los extranjeros que tratan de humillarla”. Los herederos de Rosas, finalmente, en 1897 lo donaron al estado argentino.

Con el tiempo se supo que los cuatro que se llevaron el sable del Museo fueron Osvaldo Agosto, Alcides Bonaldi, Manuel Gallardo y Luis Sansoulet, miembros de la Resistencia Peronista. Idearon el plan y luego pidieron autorización a la cúpula integrada por Jorge Rulli, Héctor Spina y Envar El Kadri.

El proyecto original era muy ambicioso y estaba compuesto por tres operativos. Los otros dos eran espectaculares pero necesitaban mayor logística y, por supuesto, implicaban un riesgo infinitamente superior que el de reducir a un guardia desarmado de 72 años: tomar las Malvinas y recuperar las banderas de la Batalla de Obligado que descansaban en Los Inválidos de París. Desecharon -o al menos postergaron ambos- y se quedaron con la excursión a Parque Lezama.

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El destino final del Sable era hacérselo llegar a Perón en su exilio como ofrenda para que hubiera continuidad histórica según creían sus militantes: San Martín- Rosas- Perón. Mientras tanto harían jurar sobre él a todos los militantes que se unieran a la causa. Pero muy rápido descubrieron que sería muy complicada pasar las fronteras con el objeto histórico y el plan fue perdiendo ambición e internacionalidad.

La noche del 12 de agosto, al alejarse del Museo, los jóvenes se habían citado con otros militantes en una esquina céntrica para hacer el traspaso del Sable. Pero al llegar al lugar prefijado no había nadie. Esperaron unos minutos y se alejaron muy preocupados, convencidos de que sus compañeros habían sido apresados. Buscaron un teléfono público y llamaron a su casa. Los atendió Aníbal, uno de los hermanos Demarco (que sería Ministro de Bienestar Social durante el gobierno de Isabel Perón), uno de los que se tenía que hacer cargo del botín y trató de explicar que se había confundido de horario, que estaba haciendo tiempo para salir. No se sabe si hubo error o arrepentimiento. Lo cierto es que fijaron un nuevo punto de encuentro y el sable pasó a manos de los Hermanos Demarco que hacía tiempo habían desistido de sacarlo del país para hacérselo llegar a Perón. A la madrugada lo llevaron en auto hasta una estancia ubicada en la localidad bonaerense de Maipú, camino a Mar del Plata.

En los días posteriores al robo, la pesquisa no avanzaba demasiado hasta que el 17 de agosto, el día en que se conmemora a San Martín, un diario capitalino recibió un llamado telefónico que invitaba a uno de sus periodistas a recoger del baño de un bar porteño un nuevo comunicado. En él se repetían los pedidos, las reivindicaciones y se nombraba a Perón y se reclamaba la devolución del cadáver de Eva. Es divertido observar los malabarismos que hicieron al día siguiente los matutinos nacionales para reemplazar el apellido Perón por otras construcciones gramaticales. La favorita seguía siendo el tirano depuesto.

Esa misma tarde uno de los que había robado la pieza histórica fue detenido cuando se dirigía a tomar radio El Mundo para emitir una nueva proclama. Lo torturaron hasta que dio el nombre de otro de los involucrados, el de Osvaldo Agosto, al que detuvieron pocas horas después. Más torturas aunque Agosto siempre sostuvo que no delató a nadie.

Doce días después del robo, el sable apareció. Fue devuelto por Adolfo César Philippeaux, excapitán de origen peronista retirado del arma desde que participó en 1956 del levantamiento de Valle. La historia de la devolución nunca quedó demasiado clara. Los involucrados juran que Philippeaux, al enterarse de que el sable estaba en su poder les exigió su devolución: “Me sentí obligado, al conocer el lugar donde se hallaba el sable, a actuar inmediatamente para lograr su devolución. He sido oficial del Ejército y, aunque no revisto a la institución, estoy ligado moralmente a ella”, declaró días después el excapitán.

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El 28 de agosto los fotógrafos captaron a Philippeaux ingresando de uniforme, con gesto solemne y con el sable en un envoltorio de tela a la oficina del General Tomás Sánchez de Bustamante. La noticia fue tapa de los diarios aunque al día siguiente fue desplazada por el impactante robo al Policlínico Bancario, que se intentó hacer pasar por obra de delincuentes comunes aunque al poco tiempo se supo que fue ejecutado por Tacuara.

Dos años después, el robo se repitió

Como si nadie hubiera sacado ninguna lección del incidente, dos años después se repitió el hecho. El 19 de agosto de 1965 (la cercanía de la efeméride sanmartiniana parecía enardecerlos) otra vez una banda ingresó al Museo, rompió la vitrina y se llevó el sable. Hubo algunas diferencias. Los tiempos se habían acelerado, se iban poniendo más violentos y ya no alcanzaba con un robo blanco, pacífico. Hubo ráfagas de disparos y amenazas. La recién nacida revista Gente tituló: “La política no debe manchar la historia”.

El sable permaneció más tiempo desaparecido: 11 meses después en un operativo que nunca quedó demasiado esclarecido fue recuperado por el servicio de inteligencia del Ejército. A esa altura ya había sido derrocado Illia y Onganía era el presidente de facto. Los responsables habían sido integrantes de una incipiente organización armada de cuño peronista. A partir de ese momento el Sable Corvo de San Martín permaneció bajo la custodia del Regimiento de Granaderos a Caballo hasta 2015 cuando volvió al Museo Histórico Nacional.

En 1969, Osvaldo Agosto, ideólogo y autor del robo original, visitó a Perón en el exilio de Puerta de Hierro. Perón lo chicaneó apenas el militante ingresó: “Estuve esperando el sable”. Agosto se excusó: “Hubo unos inconvenientes”. “Sí, ya me enteré”, respondió el viejo líder e hizo un gesto con su mano mostrando indulgencia. Enseguida cambiaron de tema.

José de San Martín, Robo