Columna publicada originalmente en Clarín

Lanata era un hombre libre. Y valiente. Jorge vivió su vida, compleja, como la de todos, muy singular, como la de pocos. Nació en Sarandí, era hijo de un odontólogo y de una mujer de la que nunca supo, porque no quiso averiguar cuál era su nombre real. Lanata descubrió a los 56 años que era adoptado. Se lo contó al autor de esta nota, sin decírselo, cuando mostró las primeras líneas de su libro “56”. “Leé como empieza el libro”.

En el primer párrafo él reveló, simple y claro, esa información conmocionante. Los secretos de una familia son así, y Lanata se enteró -como solía enterarse de todo, porque vivía de modo voraz reuniendo información- de modo indubitable. “¿No vas a averiguar quién era tu mamá?”, contestó quien esto escribe. “¡Ni en pedo! ¿Para qué?“.

La madre de crianza de Jorge, su mamá, siempre fue y será su madre, había quedado cuadripléjica desde que él era un niño. “Jamás pudo hablarme pero nos comunicamos igual”.

Lanata era un hombre libre porque vivió de acuerdo a lo que pensaba, sentía, y creía. Fue siempre coherente con sus convicciones, y nunca le importó lo que el resto de las personas, salvo su familia y sus verdaderos amigos, podían pensar de él.

Hoy, cuando muchos periodistas sucumben al más rastrero ataque de desconocidos por las redes, o por colegas de prensa de televisión o radio que no se animan a vivir sus propias carreras y señalan entonces solo a lo que hacen los demás, ese rasgo de su carácter, es ejemplar.

Lanata vivió como quiso, y pago su costo por eso, pero comunicó virtudes a gran escala. Desarrolló una carrera periodística extraordinaria, única, que tuvo como único impulsor a él mismo. Lanata empezó a trabajar en radio a los 14 años. Mintió la edad para poder empezar a vivir su carrera, su pasión. Lanata era editor de diarios (fundó dos, Página/12 y Crítica), periodista gráfico, la radio era siempre una casa para él, y tal vez fue el conductor de televisión de programas periodísticos más exitoso de la Argentina.

Gracias a su creatividad informó sobre temas complejos de corrupción contando todo con seriedad, y gracia. Al menos durante los años en los que este cronista trabajó con él en Crítica, radio y televisión, su salud siempre fue un tema que estaba latente.

Desde adolescente fumó alrededor de 80 cigarrillos por día. No lo enorgullecía ese vicio, pero lo tenía y lo gozaba, y sufría, siendo Él. Pagó multas en hoteles y en medios para poder fumar en donde no se debía, pero en donde él quería soltar de adentro volutas de humo de Benson & Hedges, y Parliament, comprados en Estados Unidos. Tenía cajas infinitas de esos cigarros.

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Tuve el enorme privilegio profesional, humano y poético de pasar muchas horas a su lado, en nuestro país y en viajes al exterior. Insistía en que debía pasar por aduanas de otros países vestido de traje. “Por si voy preso”. Cuando terminaban las noches majestuosas de PPT, el programa en El Trece que atormentó a todo el poder argentino, compartíamos algunos minutos en su camarín.

Después solía llevar a este cronista a su casa, manejando sus autos. No conducía bien. En uno de esas charlas de camarines, pidió un café expreso, un Nesspreso. “¿Te parece tomar ahora un café? Mañana nos tenemos que levantar temprano para ir a la radio…”. Estaba sentado y levantó la cabeza extrañado. “Nico, yo tomé ocho gramos de cocaína por día. ¿Vos creés que un café no me va a dejar dormir?”. Y agregó, siempre sonriendo: “Conmigo los médicos rompieron los libros”.

Quería decir esto: había lacerado tanto su cuerpo, y se había salvado de tantas crisis de salud, que era, también para las ciencias médicas, un ser fuera de lo normal.

Lanata amaba el arte, lo bello, los relojes de lujo. Sabía todo de esas máquinas, por las que podía pagar lo que no tenía, y podía hablar de modelos de vanguardia de Patek Philippe, Cartier, Rolex, Panerai durante horas. Una paradoja: le fascinaba tener en su muñeca una tecnología que marcase el paso del tiempo, justo él, que vivía cada día como si tuvieran mucho más de 24 horas.

Era culto. Era, también, un escritor consagrado. Generoso con quienes quería, y también con aquellos a quienes no le tenía demasiado afecto. Como todos los seres humanos, podía ser injusto, arbitrario, y malhumorado. Le encantaban los gatos, igual que a su amigo Osvaldo Soriano. Adoraba a sus ex esposas Sarah Stewart Brown y Andrea Rodríguez, con quienes se llevaba muy bien. “Kiwi” le cedió un riñón cuando él debió trasplantarse y logró, por orden judicial, que ella pudiera cederle a otro enfermo ese órgano vital y recibir otro que era compatible con el suyo.

Su último matrimonio generó discordia en una familia en la que, al menos como testigo circunstancial, siempre se percibía armonía y amor. Tuvo dos hijas: Bárbara y Lola Lanata. Las amaba.

Daba consejos que quizás le sirvan a quienes los lea ahora: “Animate a fracasar”, solía decir: “Si vos no te cambias de laburo por miedo a fracasar, sos un boludo. Si fracasas, no pasa nada, fracasaste, no es nada“. Así se tomaba la vida laboral, en la que no siempre gozó del éxito. Hubo fracasos que nadie recuerda.

Lanata tenía fe, hablaba de Dios, pero no era practicante católico. Siempre decía que cuando alguien muere no se va para siempre, si no que sigue brillando en el cielo, una estrella. Si eso es así, entonces Lanata está hoy en el lugar en el que sentía pleno. En el aire.