Recuerdo mi sorpresa: analizábamos la escuela primaria a la que enviaríamos a mi hijo mayor y nos inundaban las dudas. Una amiga, profesora, me dijo:“Te contacto con una maestra que trabaja en escuelas difíciles”. La cara de ¿asombro? habrá sido explícita por lo que prefirió aclarar: “Conoce más de educación el que enfrenta aulas con altibajos. Ahí es donde se reconoce al buen docente, el que acompaña el conflicto e intenta intervenir, cambiar”.

Parece una verdad de Perogrullo pero, confieso, no se me había ocurrido. Siempre fui a colegios públicos -desde primero inferior (así se decía en la época de los dinosaurios) hasta la universidad- y recuerdo dos problemas. Uno, el mal rato que pasaban los “repetidores” que parecían, casi, descastados. Otro, la marginalidad del diferente. En cuarto grado, o por ahí, tuvimos de compañero a Juan, el hijo de la portera y el único morocho de la clase, en un barrio medio hacia arriba. Sobre él recaían todos los prejuicios vinculados a la ausencia de padres más top y piel más clara. Como imaginarán, su rol era el “peor de la clase” y eso provocaba risas. La escuela parecía no darse cuenta. Creo que esa mirada integradora le faltaba a una educación que, aunque pública, segregaba,

Muchas crisis terminales pero no definitivas, atravesaron al país desde ese entonces y los problemas fueron otros: chicos con hambre, violencia familiar o social, devaluación de la palabra “maestro”. Y se empezó a plantear un gran cambio que aún sigue en carrera. El buen docente ya no es (sólo) el que enseña bien sino el que convierte a la escuela en un espacio amigable en el que un chico puede dar riendas a sus ganas, a sus proyectos locos y -casi como dice el Himno- a romper las cadenas que lo limitan.

En cuanto a nosotros, a la búsqueda de escuela, optamos no ir por lo excepcional. Preferimos una escuela cercana, buena, con comunidad. No nos equivocamos: para mi hijo, ya en la Universidad, ese es, hoy, su grupo de whatsapp más efervescente.