Llevo unos días dándole vueltas a una pregunta bastante tonta que se me ocurrió mientras oía el «O Fortuna» en un anuncio. ¿En qué estado mental hay que estar para componer una cosa así? Carl Orff abrió en 1934 un tomo de poemas medievales de estudiantes borrachos, el Codex Buranus que apareció en 1803 en la abadía bávara de Benediktbeuern, y lo primero que se encontró al pasar la portada fue una miniatura de la rueda de la Fortuna y unos versos que se quejaban de que la diosa cambia fortuna como cambia la luna. Le dio tal subidón que le puso música a esos versos ese mismo día. El resto de la cantata lo escribió entre 1935 y 1936, y se estrenó en la ópera de Fráncfort el 8 de junio de 1937. Un lamento sobre la mala suerte convertido en algo que suena al fin del mundo con percusión. Pero yo vengo a hablar de cine, Tolkien y el Mito Artúrico.

Respondiendo a mi propia pregunta, supongo que hay que estar exactamente en el mismo estado mental en el que decides que esa es la música que tiene que sonar a todo trapo mientras unos caballeros con armadura cabalgan entre manzanos en flor para una de las escenas clave de tu película más ambiciosa. La peli, por cierto, es Excalibur, y su director John Boorman no se quedó ahí, ojo. Puso la marcha fúnebre de Sigfrido de El ocaso de los dioses sonando triunfal sobre las carnicerías de Uther, y usó el preludio de Tristán e Isolda como tema de amor de Lancelot y Ginebra, que es hacer trampa porque prácticamente es la misma historia contada dos veces.  Total, que empecé tirando de este hilo musical y acabé en otro sitio completamente distinto. Os prometo que voy a hablar de El Señor de los Anillos. Porque lo que de verdad me ha dejado loco no es cómo suena Excalibur, sino que esta película rara y épica de 1981 no es lo que Boorman quería hacer. 

Boorman pidió tres horas de metraje y le dieron la Tierra Media

La historia empieza mucho antes del rodaje de la película. Boorman llevaba desde finales de los sesenta obsesionado con hacer algo sobre Merlín, y se sentó con Rospo Pallenberg, un arquitecto neoyorquino que quería ser guionista, a destilar La muerte de Arturo de Thomas Malory. Lo que le llevaron a United Artists en 1969 era un guion que en pantalla habría durado tres horas. El estudio lo leyó, echó cuentas y dijo que no, que aquello costaba un dineral. Pero en vez de mandarlo para casa con una palmadita en la espalda le ofrecieron un premio de consolación: oye, ya que estás con cosas de magos y espadas y tal, ¿por qué no nos adaptas El Señor de los Anillos? Lo cuenta él mismo en sus memorias, y me pregunto cómo habría sido esa película, porque, evidentemente, nunca llegamos a verla, y podría haber sido muy interesante…

Vas a pedir dinero para tu proyecto más importante, tu obra maestra, te dicen que es demasiado caro, y te sacan de la reunión con el encargo de adaptar el libro de fantasía más largo, más denso y más caro de adaptar que existía en ese momento. Tolkien seguía vivo, los derechos acababan de comprarse y nadie tenía la menor idea de cómo se podría rodar aquello. Recordad, 1969. Boorman aceptó. Se llevó a Pallenberg a Irlanda y se encerró seis meses con él a ver que sacaba de la gran obra de Tolkien.

Seis meses para acabar entregando el guion más raro de la historia de la Tierra Media

El resultado fueron unas 176 páginas fechadas en diciembre de 1970, y es una auténtica locura. No sé si es genial, pero desde luego es rara y no se parece demasiado al libro original. Quienes lo han leído entero cuentan cosas como que el Concilio de Elrond se resuelve mediante una función de teatro interpretada por elfos, o que a Frodo lo tumban desnudo sobre una mesa de cristal en un anfiteatro y lo cubren de hojas verdes mientras el resto canta. Boorman estaba leyendo a Tolkien en clave celta y artúrica, con Gandalf haciendo de Merlín y Galadriel haciendo de Dama del Lago. Vamos, que hizo lo que le dio la gana, pero no deja ser un poco lo mismo que hizo el profesor Tolkien con esa mitología original al convertirla en la de su Tierra Media.

Hay un estudio académico que ha buceado en los papeles de Boorman depositados en la Universidad de Indiana para reconstruir todo el proceso, y la conclusión es que United Artists nunca tuvo intención real de producir la película, solo de financiar el desarrollo. Obviamente rechazaron ese guion por lo mismo que habían rechazado el artúrico, por el coste de los efectos, y con el agravante de que para cuando entregó el guion los ejecutivos que se lo habían pedido ya ni sabían de qué iba el libro. 

Cuando Ralph Bakshi llegó años después para hacer su versión animada de El Señor de los Anillos, el estudio le sugirió que aprovechase el texto de Boorman y Bakshi prefirió escribir el suyo. Por lo que sea… Pero el esfuerzo de Boorman o cayó en saco roto: toda la imaginería que Boorman había diseñado para la Tierra Media, los bosques, las armaduras, la idea de un mundo que se pudre cuando su rey se pudre, se la llevó de vuelta a Camelot. Excalibur es, en buena medida, el Señor de los Anillos que no le dejaron rodar. Y viendo la que tenía montada en la cabeza, igual nos hemos librado todos de una buena. 

El Camelot más bizarro

Doce años después, Boorman consiguió por fin levantar su película artúrica. La rodó entera en Irlanda, a diez minutos de su propia casa en Annamoe, con su hija Katrine haciendo de Igrayne y su hijo Charley de Mordred niño. Metió a un puñado de desconocidos que hoy conocemos todos: Gabriel Byrne en su segunda peli, Liam Neeson en la tercera, Ciarán Hinds debutando, y el bueno de Patrick Stewart. Juntó a Nicol Williamson y a Helen Mirren sabiendo perfectamente que se detestaban desde un Macbeth de siete años antes, porque quería esa tensión en pantalla. Se estrenó el 10 de abril de 1981, fue número uno en Estados Unidos, ganó el premio a la Mejor Contribución Artística en Cannes y se llevó una nominación al Oscar de fotografía. Dura 141 minutos y está repleta de simbología arcana y mensajes herméticos.

Excalibur va mucho más allá de una adaptación del mito artúrico: la película convierte la leyenda en un elaborado viaje simbólico por la alquimia, el hermetismo y la psicología de Jung. Arturo y su reino funcionan como un mismo organismo, de modo que la corrupción del rey provoca la decadencia de la tierra, mientras que el Grial representa la posibilidad de recuperar ese equilibrio. La historia también puede leerse como una gran obra alquímica debido al simbolismo de sus personajes. Incluso elementos tan reconocibles como la propia espada Excalibur o el concepto de El Dragón o Merlín adquieren una dimensión esotérica, convirtiendo la película en una especie de grimorio visual sobre la transformación del ser humano y su relación con la naturaleza. Tampoco me voy a meter más en ese jardín hoy.

La cosa es que al parecer el propio Boorman afirma que su primer montaje duraba tres horas, aunque yo no he encontrado una fuente original de la cita. Pero tampoco me extrañaría lo más mínimo. Lo único que parece haber sobrevivido de aquel supuesto material que no terminó es una escena en la que Lancelot rescata a Ginebra de un bandido en el bosque, que aparece en uno de los tráileres promocionales de la época. Ebert escribió en su crítica que la película era una visión maravillosa y a la vez un desastre, y tenía razón en las dos cosas: los saltos temporales son bruscos, los personajes aparecen y desaparecen, y hay tramos enteros completamente inconexos. No sé vosotros, pero yo sospecho que esos agujeros son la evidencia de una serie severa de recortes. Y aun así la peli funciona, que es lo desconcertante. Funciona porque nadie ha vuelto a filmar la Edad Media con esa mezcla de barro, óxido y armaduras que reflejan el sol como si se tratara de algo mágico.

Han desenterrado por fin un montaje inédito y resulta que dura menos

Esta historia tiene todavía una anécdota más: el pasado 23 de febrero, Arrow Video publicó bajo licencia de Warner una edición limitada en 4K con una restauración nueva a partir del negativo original de 35 milímetros, en formato 1.66:1 por primera vez en vídeo doméstico, con comentarios, entrevistas, material extra, y un documental de rodaje dirigido en su día por Neil Jordan que llevaba cuarenta y cinco años sin ver la luz. Un trabajo impecable, de esos que justifican que sigamos comprando discos. Esta versión incluye dos montajes de la película: el de cines de 141 minutos y una versión de televisión inédita en formato doméstico que dura 120.

O sea, que el único material de Excalibur que se ha recuperado en cuarenta y cinco años es un documental y la versión a la que le quitaron sexo y violencia para poder emitirla en la televisión. Curioso. Reconstruir un montaje del director cuesta dinero y tiempo: localizar unos descartes que probablemente ya no existan, escanear y restaurar ese supuesto metraje inédito, de aparecer. Pero si las afirmaciones de Boorman sobre ese supuesto metraje perdido fueran una realidad, sin duda merecería la pena recuperar esa versión completa de Excalibur.

Me creía que las tres horas perdidas de Excalibur estaban en algún sótano de Warner esperando a que alguien las restaurase, aunque seguramente no sea así. A lo mejor esa película de 3 largas horas solo existe en sueños, como dice Merlín, dormida en brazos del Dragón. Sin duda una película tan valorada, de haber tenido un potencial nuevo montaje, ya habría salido a la luz.

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La noticia

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por

Chema Mansilla

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